新书持续难产中，偏偏又对主编承诺这个月肯定发书，虽然依旧对自己所写的东西肯定能得到读者的欢迎充满信心，但是找不到那种我自己想要的感觉，终究让我内心焦躁。 更新最快
文字分两种，一种是写给大众读者看的，另外一种当然是写给自己的。
前者是怎样的文字自不必说，那必须得是充满欢乐与趣味的，我就是想写给读者带来快乐的文字，哪怕当时自己的心情坏到极致。
即便内心满是疮痍，笔下的文字依旧繁花似锦。
这才是身为一个商业作家的自我修养。
现在我想写点文字给自己，无需在意其他，算是寻找一下重新与文字恋爱缠绵的感觉，同时也平复一下开新书前的焦虑与忐忑。
为此整个晚上都在翻阅我前写的东西，几乎都是写给自己看的文字，从一开始看得尴尬到头皮发麻，到后来整个人似乎都沉浸在一种难以言喻的情愫之中。
前的我，笔下的文字中总少不了“忧伤”二字，如果要给这个词再加个定语的话，那肯定就是“明媚的忧伤”了，那种从纸上满溢而出的矫情，正是让我看得尴尬到头皮发麻的原因。
如果这些文字是别人写出来的话，那我肯定表面上肯定他那堆砌词藻的功夫，说他文笔还是可以的，内心当然疯狂嘲笑此人，如果此人还要去写网文的话，那我肯定坐等他撞得头破血流。
为了证明我不是胡乱断言，我要将前写的狗屁不通的现代诗摘录出来，那个时候我的梦想真的是当诗人和散文家。
《虚与实的边缘》时光的刀锋完美锋利/将我的灵魂与身体剥离/在虚与实的边缘/我是现实/你是梦想/我的身体僵硬如冰/你的灵魂柔情似水/我总是用残酷来鞭笞自己/不断向前，脚踏实地/我不会在乎你，因为你的万丈豪情/你如影随形/我把你搁浅在磨光的镜子里/它是虚与实的边缘/你微笑着看我行色匆匆/我突然幻想与你重逢融合的刹那/伸出手来/发现你我可以重逢/中间却阻隔了/时间以光速苍老/时光的刀锋打磨了这面镜子/我知道你不会离去/但终究只是虚像
这首现代诗我一开始当然看了觉得尴尬，可能是因为通俗的东西写多了，再看那种不接地气的诗歌散文之类，就觉得它们太过矫情、无趣，然后从商业角度，将它们批判得一文不值。
可能在这个时代，也只有那些已经功成名就的大作家，写出来的诗歌、散文，才有人买账，不过对方可能买回去也不是阅读的，而是摆放在书架上，纯粹作为一种装饰品。
不过随着我持续的头皮发麻，我才发现当人尴尬久了，习惯了之后，那种尬真的令人酸爽，就好比看无脑爽的小白文，不去苛刻地追求合理与逻辑，那种智障般的爽感，可以让人一口气追到最新更新。
我想我对前的自己，实在是太过苛刻了，我感觉自己仿佛践踏了他那内心戏多到让后的我头皮发麻的青春。
他的青春真的是一文不值，充满了孤独和忧伤，那一个字一个字都是他内心最真实的写照，偏偏后还要被他自己拿出来狠狠鞭尸。
他在成长的过程中不知不觉地去世了，就好像虚与实已经融为一体。
无论谙熟怎样的真理，也无以解除他的死带来的悲哀，无论怎样的哲理，怎样的真诚，怎样的坚韧，怎样的柔情，也无以排遣这种悲哀。
我唯一能做到的，就是从这片悲哀中挣脱出来，并从中领悟某种哲理。而领悟后的任何哲理，在继之而来的意外悲哀面前，又是那样的软弱无力。
我形影相吊地倾听这暗夜的涛声和风响，此时的我真的理性到让自己都觉得恐怖，在这无人的深夜，也不会有任何人陪伴，毕竟人生是场与任何人无关的独自修行。
任由文字从笔端倾泻而出的感觉此刻并没有让我畅快淋漓，有的只是无尽的惆怅，或许在这一刻，那个死掉的他，短暂地在我麻木不仁的身体中复活了，所以才会让那个理性的我变得些许感性。
我不知道是不是再过，再看现在的自己，写出来的文字时，还是会再一次头皮发麻，我只知道，在这一刻，我用这一篇文，镇压了一切会影响我新作的杂念，平复内心的失落。
原来作家的灵魂被永恒的孤独所包裹，期待有人可以理解与包容也终究不过是注定幻灭的梦境，能够依赖与信任的存在，只可能是文字而已。
在开新书之前，我便需要如今日一样，每天花五六个小时，无比专注地寻找这样的感觉，此刻的我，只属于文字。
一如前。