“嗯？”嘴里塞着三明治的某人模模糊糊地应声抬头。他还是第一次听他喊自己名字，不经意间，心里闪过酥麻麻的感觉像一秒触电了似的。
“我很喜欢他的诗。你也读了？”
“……几首吧。”他放下三明治，看肖本抚摸着目录，手指一行行掠过，翻动纤薄的白色纸张。
“到了。这首。”
他不知道到了哪首。正想着是继续吃还是傻乎乎地提问，对面低沉的嗓音兀自读起来。咖啡厅变得格外安静，肖本沉静的声音伴着不太符合情绪的背景音乐响起。
落叶完成了最后的颤抖
荻花在湖沼的蓝睛里消失
七月的砧声远了
暖暖
雁子们也不在辽夐的秋空
写他们美丽的十四行了
暖暖
马蹄留下残踏的落花
在南国小小的山径
歌人留下破碎的琴韵
在北方幽幽的寺院
秋天，秋天什么也没有留下
只留下一个暖暖
只留下一个暖暖
一切便都留下了